Walt Whitman – 3 (Canto de mí mismo)

Es la segunda vez que leo Canto de mi mismo de Walt Whitman, ese genio norteamericano, que muchas veces da la sensación de haber sido infravalorado (al menos en el ámbito europeo). Y no me cabe duda  de que su  poesía es una poesía de libertad, una poesía libre, capaz de transmitir cosas únicas. Whitman fue un genio capaz de reinventar la poesía, una ísla en su siglo dicen (el XIX), alguien capaz de crear una poesía pura y noble, sin lastres. Un verdadero amante de la naturaleza, de lo puro y lo sencillo, de la humanidad, se descubre como exaltador del yo y de la comunión del ser humano con los seres vivos. Su poesía rebosa sencillez y humanidad, refleja vida. Quisiera poner aquí una pequeña muestra de su obra, este es el poema con el número 3 del conjunto de poemas Canto de mí mismo, quizá el más importante de toda su obra lírica: Hojas de hierba.

3 (Canto de mí mismo)

He oído cuanto los charlatanes decían, el cuento del principio y del fin,
mas yo no hablo del principio o del fín.

Jamás hubo otro comienzo que ahora,
ni más juventud o edad que ahora,
ni habrá jamás otra perfección que ahora,
ni más cielo o infierno que ahora.

Impulso, impulso, impulso,
siempre el procreador impulso del mundo.

De la penumbra avanzan contrarios iguales, siempre substancia e incremento, siempre sexo,
siempre un entramado de indentidad, siempre diferenciación siempre engendramiento de vida.

Elaborar resulta vano -instruidos e incultos asi lo sienten-.

Seguros como la más segura certidumbre, aprlomados en montantes, bien trabados, apuntalados en las vigas, vigorosos como un caballo, afectivos, altivos, eléctricos,
yo y este misterio, aquí estamos en pie.

Limpia y dulce es mi alma, y limpio y dulce es todo cuanto no es mi alma.

Faltan los dos si uno falta, y lo invisible prueba lo visible,
hasta que éste se torne invisible y a su vez sea probado.

Mostrando lo mejor y separándolo de lo peor, una edad humilla a otra,
conociendo la perfecta exactitud y ecuanimidad de las cosas, mientras ellas discuten yo guardo silencio, y voy a bañarme y admirarme a mí mismo.

Bienvenido sea cada órgano, cada atributo mío, y los de cualquier hombre sincero y limpio.
Ni una pulgada o partícula de pulgada es vil, y ninguna ha de ser menos familiar que el resto.

Estoy satisfecho, veo, danzo, río, canto;
cuando el compañero de lecho, que me abraza y ama,
duerme a mi lado toda la noche y se retira al apuntar el alba con pasos furtivos dejándome cestillos cubiertos de blancos paños que llenan la casa con su abundancia,
¿he de posponer mi aceptación y realización, y gritar a mis ojos que cesen de seguir escrutando arriba y abajo el camino, y al punto calculen y me muestren hasta el céntimo exáctamente el valor de uno y exáctamente el valor de dos, y cuál de ellos vale más?

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Es un pena que la vida no nos deje más tiempo para poder disfrutar de estas cosas, del simple hecho de poder sentarse tranquilamente durante horas a poder leer un buen libro de poesía, o a degustar un buen disco de música, sin nada más que hacer entremanos, o ambas cosas a la vez. En mi caso siempre quedan pendientes este tipo de cosas, y creo sinceramente que la formación y el crecimiento del gusto cultural de una persona viene en ocasiones ajeno a lo que se enseña académicamente, y sobretodo en lo que se refiere a lo que la sociedad y estos días tan extraños nos pueden ofrecen. Ojalá todo fuera distinto.

Un Saludo.